Compositor: Chris Corner
Sua pele prateada que rasteja no ritmo,
Sua como primavera, me leva de volta ao desejo de morrer
E todas minhas epifanias que me marcaram e quebraram meus joelhos
Me confirma dentro do desejo de morte
Terror de graça, uma expressão pura de gravidade
Lágrimas que puxam eles para o desejo de morrer
E todos nossos acessórios que concentram a dor e provocam
Se juntam a eles com o desejo de morrer
Estamos fingindo?
Estamos fingindo?
Estamos fingindo?
Eu gosto de fingir
Somos maquinas obsoletas, sozinhas com indulgencia simbiótica própria
E se nós cavarmos fundo, o circuito se queima, torna-se uma repetição neurotica
Mas sua pele prateada suaviza minhas maldições doloridas
E me lembra que você vale a pena
A insanidade de todo o mundo, os corações sangrando e tragédias
Não vão me distrair do desejo de morrer
Estamos fingindo?
Estamos fingindo?
Estamos fingindo?
Eu gosto de fingir